El naturalista discreto

Monitorizando duendes (fin del verano en el Montseny)

2011-09-12T21:39:00.003+02:00

Según el ya clásico texto de Arrosmith y Moorse, Guía de campo de las hadas y demás elfos, el observador de hadas hará bien en proveerse de un trébol de cuatro hojas y colocarlo en el sombrero para facilitar la detección de estos escurridizos seres. También el frecuentar los lugares donde tradicionalmente se han visto puede dar buenos resultados. Como quiera que no disponía de un trébol cuatrifoliado nos encaminamos a la Font de les Paitides, en Viladrau, donde su mismo nombre ya delata la especie de duende que allí puede hallarse (las Paitides pertenecen al género de les dones d'aigua -mujeres de agua-, y son (o eran) comunes en las fuentes, manantiales y pozas, donde protegen el agua y a los seres que de ella dependen). Es sabido que muchas especies de elfos pueden adoptar formas de animales. La paitida fotografiada adoptó la forma de joven y atrevido petirrojo para manifestarse y quedar así registrada en la memoria de la cámara.

Plantas mágicas: El Matafoc

2011-08-22T20:17:00.003+02:00

Cuentan que el Matafoc ("matafuegos", Siempreviva mayor, Sempervivum tectorum) tiene la virtud de proteger las casas de los rayos y los incendios...

Foto tomada en Les Agudes (PN del Montseny), a unos 1700 metros.

Vida salvaje en las paredes del patio (I): Cimbalaria la Bella

2011-03-26T17:00:00.002+01:00

El patio de nuestra casa no tiene nada de particular, aunque nos regala afortunadas convivencias con lo espontáneo-salvaje en pleno centro de una ciudad con más de dos millones de habitantes.

La delicada arquitectura vegetal de la Cimbalaria, también llamada Picardía, Palomilla de muro o Velo de la Virgen (Cymbalaria muralis) muestra desde hace poco más de un mes una bella y diminuta floración a la que todavía no hemos podido ver acercarse ningún polinizador. Esta hierba rastrera, que en casa brota con facilidad en las grietas más bajas de las paredes del patio, tiene la facultad de que el tallo floral, si bien en un primer mometo busca la luz del sol, cuando la planta ya está fertilizada busca las zonas de sombra, es decir, la grieta de la que salió, para que las nuevas semillas tengan más oportunidades de germinar.

Según Margarita Parés i Rifà, autora de la Guia de natura de Barcelona, la Cimbalaria fue introducida en la Península hace siglos como planta ornamental, teniéndose constancia de su uso en jardines alemanes durante el siglo XVI. Lo cierto es que su pequeño tamaño (apenas levanta cinco centímetros del suelo), su tolerancia a la sombra y su evidente belleza la harían ideal como planta de interior.

Nosotros, por ahora, dejamos que se desmelene por los muros de la casa.

Sin ojos, sin corazón

2011-02-20T15:48:00.006+01:00

Podrían ser los colmillos de alguna fiera marina, pero son los restos externos de un par de Dentalium vulgare, conocidos como Dientes de elefante o Ullals, un tipo de molusco perteneciente a los escafópodos (literalmente "pie-bote", en griego) que vive semienterrado en la arena desde la orilla del mar hasta en fondos fangosos de más de 4000 metros de profundidad.

Este resto en forma de incisivo protege a un animalillo blando y diminuto, equipado con unos delicados captáculos (unos apéndices parecidos a los tentáculos) que rodean una boca -o rádula- con cinco dientes. Los captáculos son muy sensibles y con ellos el Dentalium atrapa sus microalimentos. No hay ojos en este curioso invertebrado ni tampoco un corazón propiamente dicho, las funciones que en otros animales cumple este órgano son realizadas por un saco membranoso.

Los caparazones de esta misteriosa bestia bentónica los encontramos hace unos días en la concurrida playa de la Barceloneta, pero los turistas pueden estar tranquilos, el Dentalium jamás ha atacado a ningún ser humano y si esto ocurriera... bueno, con poco más de dos centímetros de longitud, dudo que nuestro Ullal saliera ganando.

FOTO: E.M.E

Una cama de serrín

2011-02-03T21:18:00.007+01:00

Quizá sea el Pito real (Picus viridis) el más adaptable de nuestros pájaros carpinteros. Podemos oir su característico relincho tanto en un espeso robledal norteño como en una descarnada rambla meridional. Y hemos dicho oir porque verlos es más complicado: probablemente atisbaremos su vuelo ondulado con el rabillo del ojo, cuando ya su griterío estridente ha advertido a toda la fauna del monte que acabamos de comenzar nuestro paseo. Observarlo posado, escarbando en un hormiguero o picando el tronco de algún árbol no es fácil, se requiere paciencia y silencio. Es espantadizo y tímido, pero, paradójicamente, muy fiel a su teritorio, siendo comunes las sucesiones de generaciones de la misma familia en la misma zona.

La pareja de Pitos reales que decide fundar una familia se pone a taladrar árboles sobre el mes de abril. En el tronco elegido finalmente - pueden hacer pruebas en varios árboles- realizan un agujero considerable al que después sigue un túnel hacia abajo que puede superar los 50 centímetros de longitud. El final del túnel queda acolchado por el serrín y las virutas de los trabajos en la madera del árbol; sobre este lecho nacerán de 5 a 8 polluelos y ahí se pasarán unos veinte días, engordando a base de una dieta de invertebrados (principalmente hormigas).

Una de las cosas buenas de estos nidos es que pueden ser reutilizados por otros animales A los pitos reales no les gusta repetir agujero, circunstancia que aprovechan otras aves, como mochuelos o gorriones, para sacar adelante sus nidadas en estos hogares abandonados. Ardillas, lirones caretos y lagartos ocelados también pueden ocupar el antiguo hogar de los pitos. En el almendro horadado que acompaña este post, las nuevas arrendatarias fueron las avispas, que habían construido dentro del agujero un enorme y hermoso nido de papel.

Linzón

2010-12-23T21:18:00.006+01:00

Antes de la blanca floración de los almendros una alfombra no menos blanca de modestos linzones cubre el secano alicantino. Recuerdo ver a los viejos pajareros de mi pueblo segando los linzones de los campos de almendros para alimentar a sus aves. La tiernas silícuas de esta humilde especie propia de caminos y baldíos parecen volver locos a verderones, verdecillos y jilgueros y son un recurso alimenticio que no falla ningún invierno.

Al linzón, oruga, rabeniza o ravenissa (Diplotaxis erucoides) se le considera una mala hierba, o lo que es lo mismo pero dicho de otra manera y con otras lentes puestas, una heroína que lucha desde la base contra la erosión. Cualquier terraplén yesoso, cualquier borde de un camino junto a un campo baldío pueden ser el hogar ideal de esta planta, que se aferra a la tierra con denuedo. Cuando los vecinos de mi pueblo se dedican a abandonar los campos que antaño cultivaron para que se conviertan en futuras cosechas de un especulador urbanístico, el linzón sigue floreciendo, otoño tras otoño, primavera tras primavera, regalando sus semillas al pajarerío rural, cada vez más castigado por nuestra indiferencia.

La foto está tomada hace un mes, en un pueblecito de L'Ampordà.

Tritón

2010-10-18T21:48:00.003+02:00

Sobre la mano del señor Faus posa un juvenil de Tritón jaspeado (Triturus marmoratus), Tritó verd en catalán, uno de los anfibios urodelos (con cola) más comunes del tercio norte peninsular. Para este discreto naturalista, provinente de secarrales meridionales, los encuentros con estas pequeñas joyas acuáticas siempre son emocionantes, como supongo que habré anotado en alguna entrada anterior.

Hijos de Anfítrite y Poseidón, dioses griegos de los mares, los tritones, todavía en nuestros días, conservan cualidades sobrenaturales, como su doble respiración -cutánea y pulmonar-, su dos vidas- acuática y terrestre- y su capacidad de autorregeneración, que les permite recuperar miembros perdidos (patas, dedos, retinas...).

Matamoscas

2010-10-14T22:12:00.003+02:00

No me puedo resistir a escribir una pequeña entrada para presentaros a la Matamoscas, la Falsa Oronja, el Reig bord, uno de esos famosos hongos que mucha gente conoce incluso por el nombre en latín: la Amanita muscaria. Descubrimos tres ejemplares del cuerpo fructífero de este basidiomiceto (una seta, vaya) debajo de un haya, cerca del pantano de Santa Fe, en el Parque Natural del Montseny; el de la foto todavía no había abierto su sombrero de ala ancha. Sólo faltaba un gnomo debajo del hongo invitándonos a una infusión de escaramujo para acabar de completar el cuadro otoñal. Todo el mundo debe saber que la Amanita muscaria, pese a su belleza, es venenosa; los efectos del ácido iboténico se manifiestan a las dos horas de la ingesta del hongo, provocando parálisis, disnea, mareos, ataques de furia y, en ocasiones, el deceso del consumidor.

No obstante, lo único que hay que hacer es no consumirla. No es necesario, como hacen algunos seteros, destrozarla para evitar problemas. Las amanitas son micorrizógenas, auténticas aliadas de los árboles bajo los que crecen… pero eso es otra historia que comentaremos con más detalle en otra entrada, el tema lo merece.

El mamífero más pequeño del mundo

2010-10-04T21:49:00.002+02:00

Pequeñísima, hiperactiva, voraz y despeluchada, así es la Musarañita (Suncus etruscus), el mamífero de menores dimensiones conocido hasta el momento. Sus escasos 70 milímetros –incluida la cola- y sus costumbres nocturnas la hacen difícil de detectar para los ojos humanos. De hecho, se suele descubrir su presencia en una zona determinada estudiando las egagrópilas de las rapaces nocturnas en las que, con un poco de suerte, se pueden encontrar los restos de sus diminutos cráneos.

Otra manera de toparse con esta especie –desafortunadamente tan poco edificante como la anterior- suele ser el hallazgo de un cadáver, que fue lo que nos ocurrió hace unos días paseando por la Serralada de Marina, en Santa Coloma. El pequeño –e inerte- duendecillo que ilustra este post se encontraba tendido cuan largo era en medio de una pista forestal. Cuales CSI de los micromamíferos convenimos que la causa de la muerte pudo deberse al ataque de algún depredador mamífero –gato, zorro- que actuó poco antes del amanecer. Se da la circunstancia que las musarañas poseen unas glándulas que emiten una substancia de olor y sabor desagradables que, aunque no evita el ataque de los depredadores, sí evita ser devorada. Si la musaraña tiene suerte, puede que el depredador la suelte a la primera intentona de mordisco. Si no, será desechada una vez muerta. Puede incluso que la pobre musaraña fenezca del susto ya que su corazón liliputiense, que late unas 1000-1200 veces por minuto (20 por segundo!), no suele resistir el estrés de un ataque predatorio.

Nuestra musarañita, pese a todo, vive intensamente la vida. Las hembras pueden criar hasta seis camadas al año, siempre que hayan sobrevivido a su primer invierno. Imaginad lo que supone eso traducido en paradas nupciales, cópulas, peleas por el territorio, gestación, parto, cría y búsqueda de alimento. Esta última ocupación es la actividad central de la Musarañita, que necesita ingerir diariamente el equivalente de su peso en comida. Y hemos de apuntar que sus preferencias culinarias son bichos que hay que perseguir: grillos, saltamontes…

Las nueve especies de musarañas, musarañitas y musgaños que viven en la Península Ibérica están protegidas por el Convenio de Berna y por diversas leyes estatales y autonómicas. Si bien, en general, no están amenazadas, las alteraciones de su hábitat pueden ocasionar declives locales.

La ballena alada

2010-09-22T21:41:00.004+02:00

A los guardas de la Reserva Marina del Parque Natural del Montgó se les debió acelerar (mucho) el corazón cuando contemplaron aquella mole salir del agua y romper con un estallido atronador la superficie del mar al volver a caer. Quince metros y treinta toneladas de espectáculo animal: las yubartas nos han vuelto a visitar.

La noticia salió -ilustrada con la foto que ilustra el post- en el diario Información de Alicante. Dos ballenas yubartas (Megaptera novaeangliae), también conocidas como Ballenas jorobadas o Jibartes, pasaron a poco menos de un kilómetro de las concurridas playas de Jávea.

La noticia tiene su miga, ya que son muy raras las citas de esta especie en las costas ibéricas ( tres citas hasta 2005 -en el mar de Alborán, Menorca y la Costa Brava-, un jibarte extraviado este agosto en el puerto de Algeciras...). Esta preciosa ballena está catalogada a nivel estatal como en Peligro de Extinción y, a nivel global, se estima que quedan unos 34.000 individuos, un número bastante aceptable, teniendo en cuenta que entre 1904 y 1983 la industria ballenera arponeó a 200.000 yubartas.

Nuestra amiga jorobada es el misticeto (ballena con barbas) que posee las aletas pectorales más largas -casi un tercio de su longitud total-, rasgo que explica la primera parte de su nombre en latín, Megaptera. Su actitud confiada y juguetona, sus espectaculares saltos y su peculiar y bello canto la han hecho una de las estrellas de los amantes de los mamíferos marinos. Que vengan a dar unas brazadas por nuestras costas -tan a trasmano de sus oceános habituales- es como para emocionarse.

Abejarucos

2010-09-11T11:18:00.002+02:00

Ayer por la tarde pasó un pequeño bando de Abejarucos (Merops apiaster) sobre nuestra calle. Como siempre, antes de verlos los hemos oído. La dirección de vuelo: el sur, hacia el Estrecho de Gibraltar. Hace apenas seis meses pasó un bando en dirección contraria, exactamente el 25 de abril; otro lo hizo el 2 de mayo. Y en estos escasos 180 días que separan la travesía de la venida de la del retorno cada pareja habrá sacado 6 ó 7 pollos de precioso colorido en una carrera a contrarreloj marcada por la cantidad de horas-luz y la abundancia de insectos. Ahora que los días ya declinan definitivamente, todas las aves migratorias se afanan en cruzar el Mediterráneo antes de que la ausencia de luz y calor haga caer en picado la disponibilidad de presas.

Los abejarucos son animales extraordinarios, además de su característico colorido, único entre el pajarerío ibérico, se trata de una de las pocas aves que realiza cría en cooperación, es decir, que otros individuos que no son los progenitores ayudan a alimentar a los polluelos, circunstancia que propicia nidadas sanas y muy numerosas. En nuestras tierras, además del Abejaruco, sólo la Gallineta de agua, el Mito y el Acentor común muestran este comportamiento cooperativo.

Por otra parte, es bien conocida la habilidad de los abejarucos –como bien apunta su nombre- para cazar abejas, abejorros y avispas, a los que extraen el aguijón antes de ingerirlos. Esta destreza no está respaldada por ninguna resistencia física especial a las picaduras, más allá del peculiar diseño del pico, que aleja de los ojos el aguijón y sus peligrosas histaminas.

La migración de los abejarucos hacia África comenzó en julio, pero son las dos primeras semanas de septiembre las que concentran los mayores contingentes de coloridos viajeros en plena travesía. En esta época no son raras las observaciones de grandes bandos de entre 20 y 50 aves, con su peculiar vuelo ondulado a media altura y su típico reclamo recitado de manera constante. Y no falla, siempre en dirección Sur.

Nota: Fotografía de Markus Varesvuo

Blog de oro

2010-07-18T16:16:00.005+02:00

Este espacio cibernético está más que contento: Miguel A., el responsable del estupendo Andanzas de un Trotalomas, nos ha concedido el premio Blog de oro, recibido ex a quo junto a otro puñado de bitácoras. Este premio tiene la bonita virtud de poner como condicionante para su recepción la elaboración de una lista con quince premiados más, formando así –tejiendo así- una red de bitacoristas de intereses más o menos afines, es decir, creando comunidad (lo mejor para tiempos de crisis).

Muchas gracias Trotalomas por el galardón -que lucimos orgullosos- y aquí va el listado de blogs que, a mi entender, merecen esta insignia y visita diaria (quién tuviera tiempo para sumergirse en ellos más minutos de los que les puedo dedicar).

PREMIOS BLOG DE ORO (a juicio de este naturalista discreto)

Reciclando en la escuela. El blog de Marta es un tesoro para los que trabajan con niños. Las ideas para reutilizar residuos son, además de ingeniosas, bellas. Todo un ejemplo de compromiso con la educación, el medio ambiente y el arte.

Rubenymielgo. Las creaciones de este artista polifacético a base de restos de hierros, tuercas y alambres son una gozada.

El blog de Decrecimiento es un compendio de sabiduría y de ganas de luchar por un mundo mejor. Imprescindible.

Manuel Segura tiene un blog con dos caras: la de las recomendaciones culturales –certeras- y la de sus creaciones en vídeo-estimulantes-, Ajo y Laurel.

Ecologismo comprometido hasta el tuétano y gracia para contar lo que nos preocupa: El rebaño ciego.

Maestros naturalistas:

Krispy Yamaguchy: entomología genial (y más) desde el altiplano villenero.

Un paseo manchego: perfecta compañía para triscar por La Mancha

El Naturalista: ¿hay algo que no sepa sobre nuestros montes? Magnífico.

Cal Pepet del Xica: un haiku diario en el corazón del delta del Llobregat

Jardí de bons endreços: una estupenda ilustradora y un blog repleto de detalles, bordados y rincones secretos.

Gorriones, moriscos y piratas

2010-06-13T16:24:00.004+02:00

Hace ya unos meses muchos diarios recogieron una de esas noticias que parecen no tener importancia pero, mira tú por donde, todas las agencias la trabajaron en sus redacciones y casi todos los periódicos importantes, blogs y otros medios la transmitieron dedicándole cierto espacio: los gorriones están comenzando a escasear. En algunos lugares de Europa se han dado extinciones locales, como en Londres, donde el pájaro casi ha desaparecido y en algunas zonas de la península Ibérica está en franca regresión.

Con los gorriones pasa como con tantas cosas en la vida, cuando estaban ahí, no se les daba importancia y cuando se hacen más raros se descubre cuánto, en realidad, se les apreciaba, o cómo era de interesante su aspecto o hasta qué punto se habían hecho un hueco en nuestra cotidianeidad.

Entre los gorriones encontramos diferentes tipos, siendo quizás los más comunes el Gorrión común y el Gorrión molinero, con los cuales se podría hacer una adaptación de la famosa fábula protagonizada por un ratón de ciudad y otro de campo y en la cual se trataba el clásico “menosprecio de corte y alabanza de aldea”. El nombre en latín del Gorrión común lo dice todo: Passer domesticus, “pájaro de la casa” y es que no en vano esta avecilla viene acompañando nuestros habitáculos y núcleos urbanos desde el Neolítico. En catalán se le llama al gorrión “Pardal”, sustantivo que también puede ser el genérico de todos los pájaros, mientras que en valenciano recibe el nombre de “Teuladí”, en atinada referencia a la querencia de este animal por los tejados (“teulats”).

El Gorrión molinero (Passer montanus) recibe el nombre de “Pardal xarrec” en Cataluña, teniendo ambas denominaciones claras resonancias harineras. Es el Gorrión molinero de costumbres más rurales, no siendo de extrañar que los antiguos habitantes de los campos ibéricos lo bautizaran así al verlo triscar entre los granos de cereal que molían las ruedas de aquellos artilugios que vencieran al Quijote. El nombre en valenciano de este pájaro, “Teuladí morisc”, también alude a lo rural, pero de una manera indirecta, haciéndonos evocar las montañas valencianas durante los siglos XIV, XV, XVI y XVII, cuando las zonas más agrestes de los campos del Regne estaban habitadas por musulmanes valencianos, desplazados a peores emplazamientos desde las llanuras fluviales tras las conquistas hacia el sur de los reyes de la corona catalano-aragonesa.

En la zona de recepción del Remolar-Filipines, donde está realizada la fotografía que acompaña este texto, conviven amigablemente gorriones comunes y molineros, aunque los primeros nidifican en los tejados de uralita de las pocas construcciones de la reserva mientras que los moriscos prefieren los agujeros de los álamos cercanos al aparcamiento.

Y así, en un vuelo torpón de gurriato, cerramos este post, al final demasiado etimológico hasta para este naturalista discreto, que no se resiste a preguntar a sus pacientes lectores qué terrible profesión ejerce un personaje denominado Santiago Gorrión…

Foto: Passer montanus

Caprifoliáceas (I)

2010-01-06T19:00:00.003+01:00

La familia de las caprifoliáceas es pequeña pero jugosa; en ella se encuentran algunas de las especies más carismáticas del bosque Mediterráneo, como las madreselvas, el durillo o el saúco. Y digo carismáticas porque caen bien a todo el mundo: presentan floraciones espectaculares, duraderas y aromáticas (ideales para los lepidópteros ninfálidos), proporcionan apetitosos frutos para los animalillos del bosque y son, además, de fácil cultivo, por lo que son muy apreciadas en jardinería.

La madreselva de la foto es la Lonicera implexa, también conocida como Zapatillas, Xuclamel o Lligabosc; este último nombre en catalán le viene como anillo al dedo, ya que se trata de una planta que forma parte del estrato lianoide, como la Rubia o la Hiedra, y con sus ramas sarmentosas parece ir hilando el bosque y enmarañándolo. Las madreselvas son, de hecho, una especie capital en lo que se denomina “orla” del bosque, un tipo de formación arbustiva que crece que en los márgenes de los bosques, o en los claros de éstos, y que hace de colchón ante posibles agresiones al ecosistema forestal al crear una maraña impenetrable de espinas, sarmientos y ramillas. La orla proporciona un refugio inmejorable a numerosos animales, a la vez que constituye una auténtica despensa de frutos durante los meses de otoño e invierno.

A la Lonicera implexa también se la llama Madreselva mediterránea, y es muy parecida a la Lonicera etrusca, de la que se diferencia por las brácteas, que en la implexa forman una cazoleta muy característica (y que se aprecia bien en la foto).

La madreselva remojada que ilustra el post posó para la cámara en el Parc de la Serralada de Marina, en el término de Tiana.

FOTO: E.M.E (CC)

El patio de mi casa...

2010-01-03T20:57:00.005+01:00

El invierno ha traído a la ciudad un buen montón de pájaros invernantes, algunos de los cuales, para nuestro deleite, se posan de vez en cuando en nuestro patio. Por ahora tenemos como visitantes casi diarios un petirrojo (Erithacus rubecula), dos mirlos (Turdus merula)-uno de ellos muy jovencito-, una lavandera blanca (Motacilla alba), una curruca cabecinegra (Sylvia melanocephala)y un colirrojo tizón (Phoenicurus ochruros). Una pareja de urracas (Pica pica) tiene querencia por la illa donde está situada nuestra vivienda, pero todavía no han bajado al patio o, al menos, no las hemos visto.

Estamos intentando fidelizar alguna de estas aves colocando estratégicamente semillas y fruta pero por ahora sólo un mirlo se ha acercado a curiosear en torno a unas manzanas.

Claves para la felicidad (según una encina)

2009-12-30T12:24:00.004+01:00

Le agradezco a la faringitis vírica de fin de año que me tiene encerrado en casa el descubrimiento de los vídeos de Manuel Segura, responsable del proyecto ajo Y laurel, una auténtica delicia. Pinchad en el siguiente enlace y disfrutad:

Claves para la felicidad (según una encina)

Feliz año nuevo a todas y gracias por vuestra fidelidad a este cuaderno de campo durante el 2009.

E.M.E

PS: La foto es de un Dark eyed junco (Junco hyemalis), una especie americana

Ratones coloraos

2009-11-15T21:44:00.002+01:00

Hay en los bosques, en las maquias y en los sotos un bulle-bulle incesante de latidos, carreras, encuentros, nacimientos y muertes que es a la vez multitudinario y maravillosamente discreto. Esta ebullición vital sólo se hace visible para nuestra erguida especie cuando nos acuclillamos, paramos el reloj y afinamos los sentidos… Sólo entonces puede que encontremos algún indicio de los denominados micromamíferos, una tropa bulliciosa y tímida compuesta por musarañas, musgaños, ratones morunos, caseros, de campo y leonados, lirones caretos…

Despensas, cagarruteros, caracoles y frutos roídos y nidos suelen ser algunas de las señales que delatan a estos animales; cada uno hace sus quehaceres de una manera determinada y las huellas que dejan de su actividad permiten –con un amplio margen de error- saber quién ha roído esta piña o construido aquel nido bajo una piedra.

Aparte del trampeo, la mejor manera de conocer la presencia de una u otra especie en una zona determinada es el análisis de las egagrópilas, unas bolas de pelos y huesos que regurgitan las aves de presa por el pico después de una jornada de cacería. Las egagrópilas de las rapaces nocturnas son auténticos registros de microfauna y en ellas podemos encontrar minúsculos cráneos y mandíbulas que, con ayuda de una buena guía, nos mostraran qué tipo de musaraña o roedor vive en la zona de campeo de la rapaz.

Con lo que queda escrito, parece evidente que el contacto visual directo con alguno de estos pequeños animales es complicado, más aún a plena luz del día. Hace unos cuantos días, sin embargo, el señor Carandell y este naturalista discreto nos cruzamos con un auténtico Ratón colorao a eso de las dos de la tarde.

De los ratones coloraos se dicen que son muy listos, y la gente mayor de pueblo, sobre todo de Andalucía, afirma que son tan listos porque están ahí… pero nadie los ve. En Murcia hay una preciosa tradición que afirma que los ratones coloraos son una especie de duendes con forma de roedor que se dedican a hacer carantoñas y cabriolas delante de los niños pequeños para hacerles reír.

El ratón colorao es, ni más ni menos, que el Ratón de campo (Apodemus sylvaticus), llamado en Cataluña Ratolí de bosc. Lo de colorao viene del pelaje de los ratones adultos, de un característico tono pardorojizo que los distingue del Ratón casero (Mus domesticus), de pelo gris plomo. Cuando son jóvenes, sin embargo, los coloraos presentan el pelaje con tonos grises; para asegurarnos de que se trata de un duende genuino nos fijaremos en los pies y las orejas, más grandes en el colorao, y en la cola, más corta en el ratón casero.

Estramonio

2009-09-23T23:50:00.003+02:00

El otro día anduve en Sant Boi del Llobregat por cuestiones de trabajo. También por cuestiones de trabajo bajé a darme una vuelta por las restauradas riberas del Llobregat, a ver (o a “dotorear”, como se diría en Alicante) qué bicherío se removía por la zona. Lo cierto es que la restauración del río está quedando bastante bien, aunque eché un poco en falta más vegetación cerca de la orilla –además de las omnipresentes cañas- aunque es posible que todavía no se haya completado el proyecto (no lo conozco al detalle) y sí se contemple una plantación de sauces y mimbreras o similares en primera línea del agua.

La planta que ilustra este post poco tiene que ver, sin embargo, con los ecosistemas fluviales, ya que es la típica especie que coloniza zonas abandonadas, solares y deslunados (por cierto, qué gracia tienen estas dos palabras, que parecen hacer referencia a los dos astros más importantes de nuestro firmamento y se refieren, no obstante, a lo que se refieren). Originaria de Sudamérica, como muchas otras plantas que pueblan los baldíos ibéricos, el peligroso Estramonio (Datura stramonium) puede casi considerarse una planta autóctona, tanto es el tiempo que llevamos conviviendo con ella.

Se ha escrito mucho sobre el estramonio y su vinculación con la brujería y los aquelarres debido a los potentes efectos alucinógenos que produce la ingestión de algunas de sus partes. Su potencial tóxico es tan fuerte que, con la toma de unos pocos gramos, se puede producir un coma y hasta la muerte del arriesgado consumidor, que antes de cascarla habrá experimentado fuertes alucinaciones.

El estramonio es una solanácea, como también lo es la Belladona y la Mandrágora, igualmente utilizadas por brujas y psiconautas para la producción de estados alterados de conciencia. Otras solanáceas más familiares, como la patata o la berenjena, también tienen su buena dosis de tóxicos, que desaparecen, eso sí, cuando se cocinan.

Con todos sus alcaloides, sus historias de brujas y su misterio, quizá lo más atractivo del estramonio sea su aspecto de planta extraterrestre, con esas flores tubulares, las hojas dentadas y los frutos orlados de espinas. Bueno, y del nombre, para qué hablar…

Andarríos

2009-08-20T18:33:00.002+02:00

Hace algo más de una semana presenté al señor Llopis, a punto de embarcarse para el Himalaya, las excelencias del Delta del Llobregat. Pese a las fechas, el enclave bullía de vida y observamos un buen número de bichos emplumados. Varias familias de Fochas se reunían en las orillas de rieras y charcas, los jóvenes Zampullines hacían las continuas inmersiones que les dan nombre y las Cigüeñuelas no paraban de dar la alarma a quien quisiera escucharlas. En la riera de Sant Climent una Garceta, tensa como una ballesta cargada, vigilaba los fondos arenosos en busca de sus presas. A pocos metros de esta escena de caza hallamos un cadáver de un joven ejemplar de Gaviota patiamarilla y un ejemplar muerto de un pollo volandero de Cigüeñuela. Vida y muerte en directo, todo muy al estilo Okavango.

En el observatorio dels Pollancres pudimos comprobar cómo la canícula se había cebado en la lámina de agua de las marismas, reducida a un extenso fangal donde triscaban una joven Gallineta de agua (especie que hasta hace pocos años recibía el contundente nombre de Polla de agua), un grupito de Correlimos tridáctilos y un elegante ejemplar de Andarríos bastardo.

Algo dijimos ya de los correlimos hace unos meses, y hoy le toca el turno al Andarríos. Personalmente considero a los limícolas todo un desafío a la hora de identificarlos. Soy incapaz de dar un diagnóstico claro en el campo cando se trata de muchas de las especies que forman este gran grupo de aves, por lo que la fotografía digital, aunque sea realizada con una cámara más o menos sencilla como la que llevo siempre que me tiro al monte, me parece una herramienta magnífica. Y así y todo, ya en casa, con la foto ampliada en el ordenador y tres guías en la mesa, la identificación me lleva cierto tiempo.

Por otra parte, andarríos, archibebes, correlimos y otras especies similares, son aves fascinantes, de aspecto grácil pero provistas de una fuerza y resistencia fuera de la común. Casi todos estos pájaros nidifican en las tundras árticas y después migran hacia el África tropical, sorteando distancias enormes y dificultades sin cuento.

Las libreas de muchos limícolas parecen discretas pero, observadas con atención, presentan una complejidad de caligráfica asiática, que debe hacer temblar a los ilustradores de guías ornitológicas. Y si a eso le sumamos que presentan plumajes distintos dependiendo de la edad y época del año…

O sea, que el que se inicie en la identificación de estos animalillos ha de cargarse de paciencia y admitir que lo más probable es que se equivoque (al menos al principio). Pero eso es lo de menos, el afán clasificatorio es un rasgo cultural muy occidental del que a menudo viene bien despojarse para poder disfrutar sin anteojeras de los bichos que pululan a nuestro alrededor. Sólo la percepción de la multiplicidad vital que nos rodea es un regalo gratuito que se nos regala sin pedirlo. Y de eso va este blog.

Psamófilas, las plantas de la playa

2009-07-16T21:28:00.005+02:00

"¿Cuál de estas dos plantas es el cardo marino?": esta es la pregunta que nos hacíamos el otro día en el delta del Llobregat los señores Carendell, Alemany y este naturalista discreto. La cuestión se complicaba con el nombre en catalán, ya que, en la vastedad de mi ignorancia, pensaba que una era el Panical marí y la otra el famoso Card marí. Y ahí no acaba todo, porque una de las dos es una planta bastante amenazada en todo el Mediterráneo: o sea, de las que hay que saberse.

Cardo marino, Card marí o Panical marí (Eryingium maritimum) es la planta de la izquierda, de hojas de color verde grisáceo con forma estrellada, la que propiamente parece un cardo, vamos. Según la IUCN (International Union for Conservation of Nature) su situación es poco preocupante.

Zanahoria bastarda, Safanòria marina -en valencià, si algú sap el nom en català que ho digui, si us plau- (Echinophora spinosa) es la planta de la derecha, la que presenta una bonita floración blanca. Según la IUCN su situación es vulnerable.

Ambas plantas son psamófilas, es decir, y recurriendo al griego clásico, amigas de la arena, lo que significa que están perfectamente adaptadas a vivir en un medio tan duro como son las dunas de las playas, donde todo parece impedir el crecimiento de las plantas: la tierra drena el agua dulce rápidamente y, además, está repleta de sal, la insolación es inclemente y las temperaturas son muy elevadas (pensad lo caliente que está la arena en verano!). Pese a su equipo de supervivencia, estas auténticas heroínas del litoral han recibido una buena paliza en las últimas décadas, debido a nuestro empeño por edificar sobre los arenales y sustituir las dunas por paseos de asfalto.

Por allá resopla

2009-06-26T18:06:00.002+02:00

Enfrascado como estoy en la lectura de Moby Dick, lo que me he encontrado esta mañana me ha dejado boquiabierto y emocionado. Hay gente que guarda en la parte de atrás del jardín un coche herrumbroso, una bicicleta que no funciona, herramientas sin mango, macetas rotas, pero… ¿mandíbulas de ballena?

Los viejos marinos que merodeaban por el pequeño Museu del Mar de Vilanova no han sabido decirnos ni cuál era la especie a la que pertenecían las mandíbulas ni cuándo varó la ballena que las portaba. Sólo nos han transmitido una desolada queja acerca del desinterés que mostraba la administración pública por el patrimonio que atesora este museo (antiguas barcas, docenas de artes de pesca, armarios repletos de peces disecados, caparazones de tortuga y reproducciones de barcos, entre otras pequeñas joyas) y que se está perdiendo roído por las polillas o deshecho por el sol y la lluvia. Poca gente conoce esta pequeña institución y, salvo los marinos jubilados y sus mujeres, poca gente parece valorarla.

En la lonja del puerto de Vilanova se vendieron el año pasado 3.829.645 kilos de animales marinos que fueron vendidos por trece millones y medio de euros. No sería ninguna barrabasada que se dedicasen unos cuantos miles de eurillos en remozar el museo orientándolo definitivamente a la educación ambiental y aprovechando la experiencia y saberes varios que custodian los pescadores y marinos de Vilanova. Sería como devolverle el favor al mar y a sus gentes.

* * *

Si os acercáis a Vilanova i la Geltrú no dejéis de pasar por el Museu, ubicado en la antigua casa del farero de Sant Cristòfol, y pedidle a la amabilísima señora Àngela que os haga de guía: la visita vale la pena. No os olvidéis de dar las gracias y de comprar una revista del museo.

Salamandra

2009-05-28T21:45:00.003+02:00

A este bello –a mi juicio- anfibio se le han atribuido un buen montón de superpoderes: que su mordedura es peor que la de la víbora, que escupe veneno y fuego, que es inmune a las llamas… Vamos, que podría estar perfectamente en la nómina de la Patrulla X y rebautizarse como Xalamandra o algo así.

A uno, que viene de las resecas tierras del sureste, ver una salamandra supone una auténtica alegría… y si encima se dejar fotografiar como la que posó de manera absolutamente desinteresada para el objetivo de mi cámara… ¡el colmo!

De este animal me fascina que queden ejemplares vivos por los campos, dado lo llamativo de su librea y la velocidad –por llamarlo de alguna manera- con la que se mueve; de hecho, este último factor (la lentitud) no es precisamente un aliado a la hora de cruzar las curvas del Montseny, por lo que no es raro, en primavera y otoño, encontrar salamandras convertidas en vistosas pegatinas sobre el asfalto. Ésta de la foto también tenía vocación suicida, no sólo porque caminaba a su ritmo pachorrón de urodelo despreocupado por una vía asfaltada, sino porque lo hacía, además, a escasos metros de 150 niños en plena ebullición excursionil.

En fin, que con disimulo la dejé en el lugar donde parecía que quería ir, un buen suelo húmedo lleno de hojarasca y lombrices cerca de una charca, donde pudiera escupir fuego a gustito.

Correlimos

2009-05-22T18:10:00.003+02:00

El otro día hicimos una escapada rápida y vespertina a las playas de la Reserva Natural de Remolar y Filipines, en el Delta del Llobregat. Soplaba un poco de Tramontana fresco pero el sol calentaba la piel si conseguías protegerte del viento (no hay nada como tumbarse detrás del espigón). Mientras nos zampábamos la media piña que nos habíamos llevado como merienda los Correlimos tridáctilos correteaban en un banco de arena cercano formado en la desembocadura de la riera de Sant Climent. Algunos de ellos ya llevaban el peto cobrizo de la parada nupcial… y eso que todavía les queda un largo vuelo hasta la tundra ártica, donde harán su nido. Junto a los correlimos también andaba un Vuelvepiedras, con estupendo plumaje estival e igualmente de paso, ya que se reproduce en las costas del norte de Europa. El festival de aves de la sesión de tarde lo completaron una Gaviota de Audouin, una pareja de Cigüeñuelas, unos cuantos Abejarucos y el canto restallante del Ruiseñor bastardo compitiendo con el rugido ronco del tráfico de aviones del Prat.

Mario

2009-05-20T16:39:00.004+02:00

Me pareció mucho más pequeño y viejo de lo que imaginaba. Estaba como hundido en la butaca y respiraba con dificultad. La chaqueta se arrugaba formando pliegues y bolsas alrededor de un cuerpo más flaco de lo que parecía de lejos. Era, ya entonces, un anciano ex fumador que suspiraba por volver al hotel.

Tuve que esperar casi media hora para poder dirigirme a él. Una legión de seguidores se me había adelantado para pedirle dedicatorias, autógrafos o saludarle. Yo lo había leído todo, o casi. Inventario, Montevideanos, La tregua, Primavera con una esquina rota. La muerte y otras sorpresas. Pedro y el capitán.Viglietti estaba en el pasillo del patio de butacas, mirando el barullo que formaba, año tras año, aquel viejo flaco y asmático. La cosa iba así: se anunciaba una actuación, se agotaban las entradas en cuarenta y ocho horas, la tarde de la actuación iba más gente de la que cabía en el aforo del Paraninfo, los que no cabían armaban revuelo fuera, a los de dentro se les erizaban los vellos escuchando a los uruguayos y después el barullo. Un año y otro año y otro. La gente no se cansaba. Las últimas veces se decidió poner pantallas en la calle, fuera de la sala, como si fuera un concierto de los Rolling. No sé a qué acto tenía que invitarle relacionado con los zapatistas chiapanecos. Hola don Mario, dije, y ya no me acuerdo qué más farfullé. No me acuerdo si le di la mano.

... y amarillo a la genista

2009-04-27T21:02:00.004+02:00

El otro día la Serralada de Marina, en su vertiente de Santa Coloma, estaba a reventar de genista florida. Las corolas parecían recien estrenadas y el aire bullía de abejorros y mariposas prestos a darse un atracón de néctar. Vi rastros de conejo, descubrimos un pobre Erizo europeo muerto y comprobamos que el poblado ibérico de Puig Castellar seguía en su sitio, cuajado, eso sí de estepa blanca florida. Como el día estaba claro se veían perfectamente la montaña de Montserrat y Sant Llorenç de Munt y el mar reverberaba espléndido desde Montjuïc a Vilassar; sólo la chimenea de la incineradora de Barcelona y la inevtable boina de contaminación y ruido de la ciutat comtal y sus conglomerados vecinos enturbiaban el aire limpio de finales de abril.

La Serralada de Marina son una serie de pequeños cerros que escoltan el mar al norte de Barcelona y por cuyas laderas escalan Badalona, Santa Coloma, Tiana, Montcada i Reixac y Sant Fost de Campsentelles. Está protegida por un Pla Especial que, seguramente, llegó demasiado tarde. Hay mucha urbanización desbocada entre sus robledales de umbría y la parte sur está devastada por dos décadas de incendios forestales. Sin embargo, la recuperación de la sierra se está produciendo, aunque a ritmo pausado: los robledales se regeneran poco a poco en la zona norte de la sierra y en la parte sur, las coscojas van ocupando las laderas quemadas, ayudadas en algún punto por iniciativas de asociaciones locales, como la del centro excursionista de Santa Coloma, que ha recuperado en buena parte la vegetación del Torrent de les Bruixes.

Cigüeñuelas en el Clot de Galvany

2009-04-26T21:35:00.003+02:00

Un día de la Semana Santa pasada nos fuimos unos cuantos amigos al Clot de Galvany, en Elche y, aunque el sitio estaba lleno de gente “tomando la mona” (véase foto de cómo estaba el parking), aún así pudimos disfrutar de un buen número de bichos: malvasías, cucharas, silbones, cernícalos, gallinetas, fochas… y cigüeñuelas. La cigüeñuela me gusta porque es un pájaro-garabato, con esas piernas tan finas y aparentemente tan desproporcionadas, y porque es el único animal del que puedo afirmar haber recibido un ataque en toda regla.

No es muy espectacular decir que te ha agredido un pájaro tan grácil, pero lo cierto es que aquella tarde de abril de hace tropocientosmil años el señor Llopis y yo tuvimos que esquivar unas cuantas acometidas de una pareja de cigüeñuelas que pensaban –y estaban en lo cierto-que estábamos demasiado cerca de su nido. Nosotros éramos jóvenes, inconscientes e ignorantes y no se nos podía pasar por la cabeza que en medio del secano sanvincetero, en aquella balsa de riego medio seca donde habíamos ido a buscar escarabajos de agua, pudiera haber una puesta de cigüeñuela. Recuerdo perfectamente los gritos y picados de las aves sobre nuestras cabezas y cómo estuvimos a punto de pisar cuatro huevos perfectamente camuflados en el barro. Cuando nos dimos cuenta de la situación nos fuimos rápidamente del lugar, por supuesto, y descubrimos, además, que aquella balsa abandonada también servía de refugio a un solitario chorlitejo.

El otro día en el Clot las cigüeñuelas mostraban similar humor pendenciero, intentando conjugar su espíritu social para con sus congéneres con su necesidad de intimidad. Aún así, nos pusimos finos a hacerles fotos en sus breves momentos de tranquilidad.

Orquídeas de abril

2009-04-21T19:51:00.004+02:00

Para que la pequeña maravilla de orfebrería vegetal que se aprecia en la foto pudiera florecer han debido hilarse previamente toda una serie de sucesos extraordinarios. Uno de los más espectaculares es el diseño que no vemos de la flor pero que si tuviéramos capacidad de captar las bandas de luz ultravioleta se nos mostraría como una hembra de algún tipo de insecto, posiblemente una pequeña avispa. Este diseño oculto para los humanos atrajo la primavera pasada a una avispa macho en pleno frenesí reproductor; quizá entrara en juego igualmente un discreto aroma a feromona de avispa hembra. Nuestro excitado macho habría comenzado a copular infructuosamente con la orquídea, consiguiendo pocos éxitos en el terreno fecundador pero llevándose con él un par de nuevas antenas: los polinios de la orquídea, una especie de bastoncillos donde la planta guarda el polen que atesora su carga genética, desprendidos del ginostemo gracias a los movimientos del invertebrado.

Nuevo suceso extraordinario: el astado macho será engañado nuevamente por otra orquídea de la misma especie, justo en el momento en el que los polinios, que hasta entonces ocupaban erectos la cabeza del insecto, se curvan lo suficiente para que descarguen el polen en el estigma de la nueva flor.

En cuanto la orquídea es fecundada, la flor comienza a marchitarse y los óvulos contenidos en el ovario de la flor se transforman en una cápsula que, al secarse, libera su contenido de semillas. Miles de semillas microscópicas serán transportadas por el viento que las irá dejando, al azar, aquí y allá. Lamentablemente, las semillas de la orquídea son tan pequeñas que no cuentan ni siquiera con endospermo, es decir, el tejido nutritivo usado como alimento por el embrión de la planta. Sin este tejido especial la planta no puede desarrollar ni raíces ni sus primeras hojas, indispensables para el crecimiento. Y aquí sucede un nuevo prodigio.

Si nuestra semilla microscópica cae en un suelo colonizado por hongos del tipo Rhizoctonia, éstos no tardan en invadir la semilla, disolviendo con sus enzimas la dura cáscara que envuelve el embrión de la orquídea. Es en este momento cuando aquél sale de su estado de latencia y absorbe del hongo las sustancias que éste crea como materia de rechazo. La semilla, con estos aportes de nutrientes, irá creando unos filamentos que, a corto plazo, formarán las partes subterráneas de la orquídea. El hongo invade rápidamente estos órganos, de los que obtendrá nutrientes que él por si mismo no puede conseguir. Se habrá establecido entonces una bonita –permítaseme el adjetivo- relación simbiótica.

Después vendrán las lluvias templadas de abril cayendo sobre los suelos de la sierra de Biar…

PS: Probablemente una de las orqídeas (la que aparece el ejemplar entero) sea una Ophrys fusca, o algunas de sus subespecies... Soy discreto, no me atrevo a afinar tanto y a la espera estoy de que una voz autorizada confirme la clasificación. La otra, la que aparece de perfil, probablemente sea una Ophrys tenthredinifera.

La flor del Viernes Santo

2009-04-07T20:46:00.003+02:00

Sin ponernos la coroza ni darnos en la espalda con un latiguillo de tres colas nos vamos de Semana Santa. Y lo hacemos con esta pequeña maravilla que en Catalunya llaman Buixol, Rosella de Bosc o Flor de divendres Sant y que en castellano recibe nombres como Anémona de los Bosques o Ranúnculo blanco. Su nombre científico no es menos evocador: Anemone nemorosa, es decir, por una parte el griego anemonos (viento) y por otra un derivado del latín nemos (bosque); la denominación hace clara referencia, como no podía ser de otra manera, tanto a la forma de dispersión de semillas del género como al hábitat de la especie… (Y uno se pregunta ¿y por qué Linneo, que tan fino hiló con la Anémona de los Bosques le hizo esa trastada –seamos finos- al Arrendajo poniéndole el nombre científico de Garrulus glandarius?).

Las flores de la foto tapizaban la semana pasada el hayedo aún sin hojas de Santa Fe del Montseny, lugar que afortunadamente frecuento por motivos laborales. Se trata de una planta herbácea de no más de quince centímetros de altura que puede llegar a tapizar buenas superficies de bosque, generalmente aquél que se desarrolla en suelos silíceos y cuyas especies principales son robles albares o hayas, como es, precisamente, el caso de una parte no pequeña del Montseny. Para este naturalista discreto poco avezado en flora eurosiberiana –gracias señor Molina!-, el hallazgo de esta flor (por lo demás muy común en el todo el tercio norte) bajo la llovizna de una gélida mañana primaveral fue todo un pequeño gran descubrimiento.

Por cierto, y para los amigos y amigas de Castellón, que supongo ya lo sabrán: el punto más meridional de distribución de esta especie es el Penyagolosa (qué no tiene esa montaña gloriosa, señores).

La reina de los halcones

2009-03-08T22:01:00.002+01:00

Leonor de Arborea fue una poderosísima jueza de la isla de Cerdeña que nació en 1347 y murió víctima de una epidemia de peste en 1404. El título de jueza es engañoso, porque esta señora fue, de facto, la gobernante de la gran isla mediterránea. Luchó durante cuatro años contra la corona Catalano-aragonesa, en aquella época una auténtica potencia del Mare Nostrum, y logró que el reino ibérico se plegara a sus condiciones antes de firmar la paz.

Si la traemos a colación aquí no es por su maña político-militar, sino porque fue una de las primeras mandatarias interesadas en el patrimonio natural. Promulgó leyes para la preservación de los espectaculares bosques sardos e igualmente redactó códigos para proteger las aves rapaces. Nuestro grácil y viajero Halcón de Eleonor (en catalán Falcó de la Reina), que todos los años hace un viajecito de Madagascar al Mediterráneo -o viceversa-, lleva de apellido el nombre de esta gran dama.

Mujeres

2009-03-07T11:56:00.004+01:00

En conversaciones mantenidas con compañeros de trabajo ha salido a relucir, en alguna que otra ocasión, el tema de la aparente escasa dedicación el género femenino en cuanto a la historia natural –y disciplinas afines- se refiere. Así, alguno de mis compañeros llego a afirmar que, si bien existe un cierto número de tituladas en biología, ciencias ambientales y estudios similares, el interés de estas mujeres por el mundo vivo –afirmaba mi compañero- decaía y hasta finalizaba si los novios o parejas de estas señoras no eran, por así decirlo, del gremio. Expresado de otra manera: que si se quiere encontrar naturalistas íntegros y de verdad dedicados al estudio y disfrute de la naturaleza, no hemos de cansarnos en buscarlos en el género humano mayoritario (el femenino).

Y es que la no acabada batalla contra la discriminación de nuestras compañeras de especie tiene numerosos frentes abiertos, frentes que discurren en paralelo pero que, en la mayoría de los casos, tienden a cruzarse, confundirse y hasta fundirse para crear otro nuevo.

Aparte de lo reiterativo que resulta escribir que las mujeres, debido a la cultura patriarcal todavía imperante en nuestras latitudes, se han subido a la locomotora de la formación académica no hace ahora ni cien años, resulta cuanto menos injusto no esforzarse “una miaja” para comprobar que mujeres naturalistas las hubo y las hay y no en escaso número, por cierto, pese a los gigantescos impedimentos sociales, culturales y hasta psicológicos que han ido socavando su camino.

Es más, rebuscando en la memoria, no sólo encuentro señoras renombradas en lo naturalístico, sino que, si amplío el enfoque hacia el mundo de la conservación y sensibilización ambiental, lo que hallo son, a mi entender, lo mejor que ha dado el ser humano en cuanto a tenacidad, capacidad de sacrificio y efectividad. A bote pronto se me ocurren Diane Fossey, Rachel Carson, Lee Durrell, Jane Goodall, Petra Kelly…

Reconozco que este naturalista discreto también ha caído en la trampa de sólo ver la mitad del cuadro, como bien demuestro, nada más y nada menos, en mi primer post, cuando sólo cito nombres masculinos en mi lista de insignes naturalistas…

Foto de Peter Veit

Águila calva, ahí es nada

2008-12-10T20:58:00.003+01:00

Este señor bicho lo conoce todo el mundo -sale hasta en el escudo de la perversa CIA- y nos sorprendió a mi hermano y a mí en Minnesota cuando íbamos de camino a The Raptor Center, un hospital veterinario especializado en rapaces que depende de la Universidad de aquella ciudad estadounidense. El ave estaba posada sobre un árbol, a unos 25 metros del suelo y sí, es tan grande como parece. Soportaba estoicamente una nevada con viento racheado y se dejó fotografiar sin mostrar gran interés por aquellos seres que, desde abajo, la miraban con un café en vaso de porexpán en la mano y la boca abierta.

Asamblea de cormoranes

2008-11-29T21:27:00.003+01:00

El cormorán grande (Phalacrocorax carbo) es un tipo extraño. Parece un cruce entre una gaviota, un cuervo y una serpiente. Vuela decidido, con fuerza y como a impulsos, lo que contrasta con su faceta contemplativa y adoradora del sol, puestas las alas en cruz para su secado perfecto tras una zambullida en busca de presas (bueno, en realidad no se sabe muy por qué lo hace...). El nombre es sonoro y-perdón por la cursilería- vibrante y a mi me recuerda al apodo de esos piratas de los Mares del Sur sobre cuyas hazañas escribía Emilio Salgari.

A principios de los ochenta el cormorán estuvo bordeando la extinción pero, en nuestros días, su población se ha recuperado y podemos observarlos con facilidad en la mayoría de las zonas húmedas de la Península durante los meses de otoño e invierno, cuando miles de estas aves nos visitan desde sus zonas de cría habituales, en el norte de Europa. En España el cormorán se considera un nidificante escaso, habiéndose detectado su reproducción en algunos embalses del interior.

En el Delta del Llobregat se dan buenas concentraciones invernales de esta especie y el enclave es ideal para observar su comportamiento y aprender a distinguir los ejemplares jóvenes de los adultos, tarea más que sencilla debido a que los mozos de un año presentan vientre y cuello completamente blancos.

De estas aves me resulta llamativa su tendencia a concentrarse en un punto determinado, costumbre que también ha llamado la atención a alguno de los niños que de tanto en tanto guiamos por el delta (un saludo a los señores Carandell y Morera) y que un chaval resumió exclamando: Mira, mira, els corbs marins estan fent assemblea!

Por desgracia, el futuro del cormorán está virando a tonos similares a los de su plumaje y en algunas comunidades autónomas se están realizando desde el año pasado cacerías de cormorán con el objeto de disminuir la presión que supuestamente ejerce sobre los salmónidos de los ríos del País Vasco y Asturias. Aunque la medida está siendo realizada por la propia administración, a muchos nos parece poco justificada desde un punto de vista científico y conservacionista, pero esto será tema para otro post.

De rapaces y hombres

2008-11-01T21:16:00.006+01:00

Guardo dos libros en la estantería que se levanta junto al escritorio a los que tengo en gran estima. Ambos son voluminosos e incómodos de leer -a no ser que te aposentes en el sofá o en un sillón de orejas-pero no puedo evitar la tentación de cogerlos una y otra vez, leer un capítulo, volverlos a colocar en su sitio y, pocos días después, hojearlos -y ojearlos- de nuevo. Los dos tomos fueron escritos dos apasionados naturalistas ibéricos, uno castellano y otro aragonés; los dos autores murieron por culpa de un accidente, uno en marzo de 1980 y el otro en abril de 2005 y ambos profesaban auténtica dedicación por el grupo de animales a quienes van dedicado los susodichos libros: las rapaces.

Uno de los naturalistas mencionados es el conocídisimo Félix Rodríguez de la Fuente, médico odontólogo, cetrero, naturalista, escritor, cineasta y padre de la vocación de algunos miles de biólogos, ambientólogos, forestales y demás fauna relacionada con la naturaleza que ahora rondan entre los treinta y los cincuenta años. El otro es menos conocido -fuera de los círculos ornitológicos y conservacionistas, aclaro- pero también una auténtica cola de lagartija, David Gómez Samitier: Agente de Protección de la Naturaleza, fotógrafo, escritor, conferenciante...

Contaba Félix que su afición a las rapaces venía de su infancia en Poza de la Sal, cuando se tumbaba en la hierba para observar, durante horas, las evoluciones de los buitres en el cielo. Más crecidito, compaginó el estudio de la carrera de Medicina con la resurrección de la cetrería. Se empapó de prosa medieval que hablaba de la alianza entre rapaces y seres humanos y se puso manos a la obra: se hizo cetrero. En una época en la que en España se pagaban 25 pesetas por cada par de patas de águila que se presentaran a las autoridades, aquél burgalés que hablaba -tan bien-de águilas y halcones como si fueran aristócratas de pico y pluma pronto llamó la atención. Félix comenzó a salir en revistas, programas de radio y televisión... Y podía haberse quedado aquí, haciéndose un hueco en el mundo de la caza y dedicándose a regalar halcones a los emires de la Península Arábiga (cosa que hizo). Pero lo bueno es que a Félix le gustaban las rapaces porque sí, y no sólo porque fueran unos hermosos cazadores. Así que, una vez que tenía atrapada a la gente con sus baharíes y sacres, dedicó sus charlas y programas a bichos extraordinariamente menos atractivos para el público... Porque, un halcón, pase, muy bonito, muy rápido y tal, pero ¿un alimoche? ¿qué demonios tiene de bonito un alimoche? Y, bueno, a algunos nos convenció.

De su época cetrera, uno de los productos en tinta más depurados realizados por el burgalés fue El Arte de Cetrería, una especie de compendio sobre esta modalidad cinegética en la que se hablan de las especies más utilizadas, su biología y adiestramiento y, de tanto en tanto -tengamos en cuenta que, a fin de cuentas, el libro iba dirigido a cazadores de la España franquista- dejaba caer cosas como: "El día que España se haya transformado en un inmenso criadero de perdices y hayan desaparecido los azores, los halcones, las águilas y todos los hermosos y necesarios animales carniceros; el día que hayamos conseguido una fauna mutilada, chata y unilateral; el día que podamos ufanarnos de matar miles de perdices en todos nuestros ojeos, habrá llegado el principio del fin (...)". Para un naturalista, El Arte de la Cetrería es realmente entretenido, está repleto de informaciones curiosas, de citas medievales sobre las aves rapaces y de un vocabulario sonoro y sabroso, con palabras como alcándara, pihuela, niego, torzuelo, zahareño, o conceptos tan evocadores como el de "halcones del aire", referido a aquellos pájaros que son capturados fuera del nido, cualquiera que sea su edad.

En 1980, cuando Félix muere en Alaska, David Gómez tiene dieciocho años y trisca por la comarca oscense del Somontano buscando nidos de búhos, culebreras y cernícalos. Pronto decide que quiere ser forestal para estar al lado de los bichos que le gustan y protegerlos como él entiende que se debe hacer. En todo este proceso, el aspirante a guardabosques queda fascinado por una especie en especial, el quebrantahuesos, y convierte a este ave majestuosa en una de los ejes de su vida:

"Pasión, droga, obsesión" leemos en Uñas de cristal, "Cualquiera de estas tres palabras podría definir mi dependencia hacia el fascinante mundo que rodea al quebrantahuesos. Convivir y saber de una especie es dar todo de uno mismo. Donde las personas más allegadas a mí también se enganchan a ella. Un póster de una de estas aves adorna la habitación de una de mis niñas desde sus cuatro años". David ya es de otra generación: ya no se pagan cinco duros por las patas de las alimañas ni se ha de entrar al mundo de la conservación de las rapaces por la puerta extraña de la caza. Sin embargo, los quebrantas y otros buitres están al borde del abismo, acosados por el veneno, la estaciones de esquí, las urbanizaciones y la caída en picado del ganado que antes pastaba en los montes y que priva a los carroñeros de una de sus fuentes de alimento más importantes. David fue uno de aquellos naturalistas que año tras año subía a las gélidas alturas del Pirineo a comprobar si su gigantesco "pájaro de barro" sacaba adelante su descendencia; del "quebranta" y de otras aves hizo fotografías espectaculares que mostraba en charlas y conferencias con las que intentaba transmitir su pasión por la fauna salvaje a la gente más joven. Cuando estaba a punto de sacar su undécimo libro un accidente de automóvil termina con su vida y la de su mujer e hijas.

Uñas de cristal es la obra póstuma de David Gómez. Se trata de una recopilación de fotos espectaculares, anécdotas y artículos sobre todas las especies de rapaces que crían en la Península Ibérica realizados por las personas más comprometidas en su conservación (desde biólogos a agentes forestales, pasando por naturalistas, juristas, fotógrafos o veterinarios). Es decir, un regalo para el que quiera saber cómo les va, en el recién estrenado siglo XXI, a estos bichos emplumados de ojos grandes que tan poco se imaginan las pasiones que despiertan.

La fageda d'En Jordà, la magia del hayedo

2008-10-17T18:51:00.003+02:00

Esta semana pasada el termómetro del coche llegó a marcar algún día los 28 grados y pico y por estas latitudes -catalanas- la gente todavía anda con manga corta... pero aunque el termómetro no acompañe mucho a la estación en la que ya estamos bien metidos, las horas de luz van disminuyendo y los árboles caducifolios han de desprenderse de sus hojas, más sensibles a los fotones que a la temperatura. Resulta tópico -y hasta aburrido- hablar de la belleza del otoño en un hayedo pero, para un menda como el que esto escribe, proviniente de una tierra donde el tomillo es el rey de las colinas, este tipo de bosque es auténtico espectáculo, una explosión de sensaciones visuales, táctiles, sonoras y olfativas absolutamente diferentes a las que se pueden disfrutar en las tierras del sureste peninsular.

Y que conste, no estoy valorando unos ecosistemas por encima de otros, pero ya os digo, para otoño de impacto, el que se saborea en el hayedo d'En Jordà, muy cerquita de la localidad gerundense de Olot, en la comarca de la Garrotxa.

Viaje a los Estados Unidos de Norteamérica (Primera parte)

2008-10-09T20:46:00.001+02:00

Para compensar a mis escasos pero leales seguidores estos largos días de silencio cibernético –ocasionados por un cambio de residencia- aprovecho para repasar el cuaderno de campo y repasar las discretas observaciones que pude anotar en un viaje a Estados Unidos realizado el marzo pasado, justo a comienzos de la primavera en la parte norte de este planeta. El viaje consistió en dos semanas de dar tumbos con mi familia americana por parte del Northern Midwest, es decir, los estados de Illinois, Minnesota y Iowa (también están considerados en esta acepción histórico-geográfica los estados de Indiana, Michigan, Nebraska, North Dakota, Ohio, South Dakota y Wisconsin). En total, el que esto suscribe se metió en ocho aviones diferentes en apenas doce días, conoció tres jornadas de nevadas continuas, anduvo con su sobrino por un parque fundado por un ballenero del siglo XIX, vio unas veintitantas especies de aves en libertad que nunca antes había visto y se hinchó a capuchinos, tortitas y beicon frito.

La foto que inaugura la sección pertenece a un lobo gris (Canis lupus), en concreto a una subespecie que en EEUU recibe el nombre de Grey Wolf o Timber Wolf. El tercer nombre en latín no me atrevo a ponerlo porque hay unas discusiones tremendas sobre las diferentes subespecies de este cánido en el continente americano. En Minnesota hay unos 2.500 lobos que se mueven a sus anchas por los enormes territorios vírgenes del norte del estado, cazando ciervos, alces y… pequeños roedores que, como todos los lupófilos (perdón por el neologismo) del mundo saben, es uno de los aperitivos preferidos de este magnífico animal. En Minnesota el lobo está estrictamente protegido y no se le puede cazar, circunstancia que está provocando algunos problemas con los ganaderos de determinadas áreas que ven en la expansión del cánido una futura amenaza para sus intereses.

Próximamente: All the Birds of North America

2008-10-01T20:52:00.004+02:00

Algunos lo estábais pidiendo a gritos... En breve empezaremos la serie del viaje de este discreto naturalista por las tierras del Medio Oeste norteamericano. Mapaches, águilas de cabeza calva, zarigüeyas y mucha, mucha nieve. Aprovechamos para pedir disculpas por el abandono imperdonable de esta bitácora, pero cuando no se tiene internet, es difícil escribir un blog.

Por cierto, un abrazo, Sambinho

Alfanhuí, el niño alcaraván

2008-09-02T23:25:00.002+02:00

“El maestro miró al niño de arriba abajo con unos ojos muy serios y dijo:

- ¿Tú? Tú tienes ojos amarillos como los alcaravanes; te llamaré Alfanhuí porque éste es el nombre con el que los alcaravanes se gritan los unos a los otros. ¿Sabes de colores?”

Rafael Sánchez Ferlosio publicó en 1952 Alfanhuí, un libro breve y delicioso al que el paso del tiempo ha sentado de maravilla. La obra narra las andanzas de un niño por las ciudades, pueblos y campos castellanos en una época indefinida en la que los trigales aún se segaban a brazo y la última estirpe de bueyes yunteros era sacada a pastar a los retamales. Me gustan de este libro muchas cosas, entre otras, el conocimiento que demuestra el autor sobre los bichos y paisajes vegetales de los campos ibéricos, que describe con indudable acierto, y he disfrutado con personajes como el maestro taxidermista, el vagabundo hechicero o la abuela de Alfahuí, que incuba en su regazo los huevos de pájaros y reptiles que le llevan los zagales del pueblo de Moraleja.

Adelantándose al concepto y el boom latinoamericano del realismo mágico, Sánchez Ferlosio desgrana en Alfanhuí un relato repleto de guiños surrealistas y fantásticos que me recuerda -por el tono y la atmósfera irreal- a Merlín y familia, del gallego Álvaro Cunqueiro, otro jugoso y divertido libro que transcurre en distintos lares ibéricos, de carácter más celta y neblinoso.

Alfanhuí, en fin, se lee de una sentada pero deja un agradable regusto en el paladar que dura mucho tiempo.

Por la Sierra de Salinas ¿territorio lincero?

2008-08-18T18:32:00.004+02:00

Hace unos días me planté, acompañado del Sr. Molina, en la Sierra de Salinas, un enclave asombrosamente poco transitado donde siempre ha rondado el fantasma del Lince ibérico. Y digo fantasma porque durante muchos años –allá por los primeros noventa-oí en no pocas ocasiones rumores, murmuraciones y comentarios sotto voce que afirmaban que el escasísimo felino merodeaba de vez en cuando por sus umbríos barrancos. Hoy día pienso que aquellos comentarios, que yo era el primero en querer creer, estarían apoyados en testigos confundidos que afirmaban haber visto al mítico gato cerval cuando quizá lo que se les cruzó en el camino fueron otros bichos parecidos, como ginetas o gatos monteses.

Ahora bien, haya o no haya lince por esos peñascos, lo cierto es que esta sierra es una auténtica maravilla. La población de rapaces conserva una extraordinaria salud, seguramente por el aislamiento de estos montes y la proximidad de campos de cultivo (grandes productores presas potenciales); durante esta última salida pudimos observar las evoluciones de una familia de cernícalos (Falco tinnunculus) y, de otras excursiones, contamos con anotaciones de Águila perdicera, Águila real y Halcón peregrino. Se ha constatado igualmente la presencia de Búho real, Cárabo y Autillo. En cuanto a mamíferos, más difíciles de detectar, es bastante probable (no contamos con bibliografía) que no falten el Zorro, el Gato montés, la Garduña, la Gineta, la Comadreja, el Jabalí… y el resto de las especies habituales que pululan por las sierras alicantinas. Lo que no tenemos tan claro es la presencia de Arruí (Ammotragus lervia)... Según un estudio del 2003 del SECEM publicado en la revista Galemys, no se ha detectado la presencia de este bóvido en la sierra, aunque su extraordinaria expansión en los últimos años lo podría haber hecho llegar hasta estos peñascos.

En el aspecto botánico se ha de señalar que la sierra conserva una pinada de Pinus halepensis como sólo se puede ver en la provincia de Alicante en la Sierra de Maigmó; en los numerosos barrancos que la recorren crecen carrascas (Quercus ilex subsp. ballota) y quejigos (Quercus faginea), una especie esta última no muy frecuente en Alicante. En general, el matorral mediterráneo está muy bien representado y la sierra presenta algunos enclaves tan sugerentes como la cueva del Lagrimal, sólo mancillada por un exceso de señalización, muy deteriorada por la lluvia, cuya presencia en las sierras levantinas parece ser una plaga de difícil erradicación.

Foto: EME'08

Estudio del SECEM sobre la distribución del Arruí en la provincia de Alicante

Cincuenta mil zapatos (viaje de una ida y de una vuelta)

2008-08-03T21:19:00.003+02:00

Con Vicente me hice en un fin de semana más de mil kilómetros para ver, durante treinta escasos y emocionantes segundos, el único lince ibérico en libertad que me he cruzado por el momento. También he sido testigo de sus intentos de torear reses bravas en plena dehesa –con final incruento, por supuesto- y le he visto temblar las manos que agarraban con fuerza los prismáticos observando el vuelo majestuoso de un águila pescadora. Por eso no me extrañó nada que a comienzos de esta primavera se liara la manta a la cabeza y cruzara el Estrecho de Gibraltar junto con Salva, Toni y Anna para descubrir los secretos de los amplios espacios marroquíes. Sé que en el viaje pudieron disfrutar de de águilas perdiceras, tarros canelos y bulbules, que observaron cabras retrepadas en arganes y sintieron lo que es una tormenta de arena en pleno desierto del Sahara. Pero en el encuentro se toparon, además, con las gentes del Atlas… y les desbordó la hospitalidad, la generosidad y el torrente de alegría en el centro mismo de la carencia más abrumadora. Vicente cuenta que aquel encuentro cambió su forma de ver la vida y de verse a si mismo y a los demás. Ahora intenta devolver el regalo que le hicieron los habitantes del Atlas el marzo pasado y, junto a un puñado de entusiastas como él, ha cargado unos cuantos coches con cientos de gafas graduadas, juguetes, material escolar y 25.000 pares de zapatos… y para abajo que se ha ido, oye.

Foto: Wikipedia

Río Vinalopó, el gran explotado

2008-07-31T11:09:00.005+02:00

Pocas veces relacionamos el desarrollo económico de un lugar determinado con los recursos naturales que lo han hecho posible, salvo, quizás, los ejemplos de la explotación minera y petrolífera. Quienes estamos acostumbrados a ver el río Vinalopó a su paso por la localidad de Elche siempre hemos considerado al raquítico Vinalopó como una acequia no muy caudalosa o, a lo sumo, un canal de alcantarilla al aire libre. Sin embargo, el más humilde de los cursos fluviales de la cuenca del Júcar viene vertebrando la parte occidental de la provincia de Alicante desde tiempos inmemoriales, siendo explotado sin reparo hasta dejarlo sin gota de agua en no pocos veranos.

Prácticamente sin salir de la comarca que le ve nacer y a la que da nombre (Alto Vinalopó), nuestro río recibe una primera paliza que lo deja casi noqueado y, en cualquier caso, sin la fresca acometividad que presenta en su nacimiento y que tan bien se ve reflejada en la foto de este post. Así, el Vinalopó da de beber a las huertas de Banyeres de Mariola, Beneixama y Bocairent, localidad esta última donde el azud de la Acequia puede llegar a consumir todo el caudal del río durante el verano. En Banyeres el cauce comienza a recibir aguas residuales y ya en Beneixama el caudal del Vinalopó es magro y sucio, soportando su lecho y orillas extracciones de áridos. Aguas abajo de Villena, el río recibe los aportes de la Acequia del Rey que, por las características del terreno, son de tipo salobre; también recibe aquí, y por la misma vía, aguas residuales de Villena.

En Elda, Petrer, Monóvar y Novelda, el baqueteado Vinalopó bebe lo que le aportan las ramblas y arroyos locales, pero este respiro no es muy enriquecedor ya que en estos municipios las empresas marmoleras vierten en él sus detritos, convirtiendo el río en un hilo de agua lechoso y espeso. Estos residuos de las marmoleras han colmatado, un poco más abajo, el Embalse de Elche, una de las presas más antiguas de Europa.

En Elche, el río vertebra la ciudad y le da un atractivo especial gracias a la abundancia de puentes y huertos de palmeras, regados en otros tiempos con aguas del Vinalopó pero que hoy en día se abastecen principalmente con los canales del Taibilla. En algún momento dentro del término ilicitano, el Vinalopó, sucio, esquelético y boqueando, desaparece.

En apenas ochenta kilómetros de recorrido, el Vinalopó riega huertas de varias localidades, transporta residuos urbanos e industriales de las poblaciones de tres comarcas, aporta áridos, configura el paisaje rural y urbano, es represado al menos una vez (sin contar azudes) y rodeado de hormigón en casi todos los tramos. Tras estos trabajos hercúleos, se desvanece antes de llegar al mar acompañado por nuestra indiferencia.

Sin embargo, en Banyeres, donde nace este río modesto en tierras poco acostumbradas a los cursos fluviales, las familias alicantinas se arremolinan en torno a sus pozas, y los niños pueden hacerse una idea de lo que es un río sin necesidad de salir de provincia y quizá sea allí, en su nacimiento, el lugar indicado para transmitir el aprecio por estas aguas y cambiar nuestro chip respecto al abuso al que las sometemos unos kilómetros más abajo.

La Sierra del Algarrobo, en peligro

2008-07-20T20:48:00.002+02:00

Por estas fechas, mediados-finales de julio, comienza uno de los espectáculos más impresionantes de la naturaleza europea: el paso de las grandes aves migratorias a través del Estrecho de Gibraltar. Decenas de miles de cigüeñas, milanos, aguilillas calzadas, halcones abejeros, águilas culebreras, gavilanes y otras especies provinentes de todos los rincones de Europa se dan cita en el extremo más meridional de la provincia de Cádiz para dar el salto al continente africano. En los últimos años, este viaje de la fauna alada es seguido con admiración y detenimiento por un número cada vez más grande de ornitólogos y aficionados a la observación de la naturaleza que, como las aves, llega hasta las localidades de Tarifa y Algeciras a partir del veinte de julio.

Imaginad un bando de unas mil quinientas cigüeñas girando en grandes círculos sobre vuestras cabezas, a veces tan cerca que oyes el susurro de las alas batiendo el aire. La mañana está despejada y el viento es favorable, así que el bando toma algo de altura y, como si se deslizarán por un tobogán, lo ves dirigirse hacia el perfil majestuoso del Yébel Musa, en territorio marroquí, volando sobre el brazo de mar geoestratégicamente más importante de Europa occidental. Pero quizás el verano está ya más avanzado y el cielo se ha encapotado por la inminencia del temporal, puede que lo que observemos entonces sean grupos de halcones abejeros pasando ininterrumpidamente entre jirones de nubes, con un batir de alas poderoso y decidido, con su brújula interna -o lo que quiera que utilicen las aves para orientarse- marcando el rumbo a África como ha venido haciendo desde hace milenios. El año pasado, sólo durante la época de migración postnupcial (dirección África) y en un solo observatorio, se observaron más 60.000 halcones abejeros y cerca de 20.000 águilas calzadas, entre otras aves (datos del Programa Migres).

Las aves migratorias eligen siempre, por término general, las mismas rutas a la hora de encararse hacia África. Estas rutas están condicionadas por la orografía local, los vientos dominantes y otros aspectos que, debido a su previsibilidad, nos permiten estar en el lugar adecuado y en el momento preciso para disfrutar del espectáculo de la fauna en acción. Sin embargo, y por desgracia, uno de los mejores lugares de Europa para estudiar el paso migratorio está amenazado, cómo no, por los adoradores del ladrillo y las pelotas de golf: la sierra del Algarrobo, pasillo natural de rapaces y cigüeñas en sus viajes de ida y vuelta a África y lugar donde está enclavado uno de los observatorios de aves más importantes del Estrecho de Gibraltar, ve planear sobre sus laderas una macrourbanización con campo de golf apoyada por el Ayuntamiento de Algeciras. El combativo Colectivo Ornitológico Cigüeña Negra está pidiendo firmas para reclamar la protección del Algarrobo y asegurar que las aves migratorias puedan seguir utilizando estas sierras como ruta segura en su largo viaje. Aparte de reprender a los ediles algecireños por su cortedad de miras y su escasa sensibilidad ambiental, no podemos sino apoyar a las gentes del COCN desde nuestra modesto rincón.

Pinchando aquí, se puede acceder al formulario de firmas.

FOTO: COCN/Teo Todorov

Humboldt

2008-07-19T13:26:00.003+02:00

“Puedo afirmar, que después de cuatro horas consecutivas de experimentos con anguilas eléctricas, el señor Bonpland y yo mismo nos resentimos de debilidad muscular, dolor en las articulaciones y malestar general hasta el día siguiente”.

La afirmación pertenece a Alexander von Humboldt, el genial naturalista prusiano que sentó las bases de la geografía moderna y avanzó pasos de gigante en disciplinas como la distribución geográfica de las plantas, las corrientes oceánicas, los campos magnéticos terrestres, la orogenia… Vivió a caballo entre los siglos XVIII y XIX, recorrió buena parte de Europa (los ibéricos le debemos que “descubriera” la existencia de dos mesetas en la península), Siberia y Asia central, exploró la selva amazónica y escaló los altos volcanes centroamericanos. Fue amigo de Goethe y de Schiller, del presidente estadounidense Jefferson, del zar Nicolás I, de Simón Bolivar, del escritor Washington Irving y de los científicos más destacados de su tiempo: Cuvier, Celestino Mutis, Gay- Lussac… Su portentoso don de gentes le granjeó pocos enemigos, pero los que tenía no eran moco de pavo: el mismísimo Napoleón seguía de cerca las andanzas de Alexander, complicándole la vida al prusiano con ciertas dosis de sadismo durante su larga estancia en París.

Las líneas con las que hemos abierto este post dan buena cuenta de cuál era el material del que estaba hecha esta portentosa figura de la Europa ilustrada; en no pocas ocasiones, Humboldt comprobaba en su propio cuerpo sus hipótesis acerca de la electricidad en los seres vivos. En 1795 se aplicó electrodos en el cuerpo llegando a producirse dolorosas ampollas y abundante derramamiento de suero linfático. Cinco años después, en medio de los Llanos de Venezuela, se las apañó para capturar vivas varias anguilas eléctricas (Gymnotus electricus) -una especie capaz de producir una descarga paralizante de hasta 650 voltios que puede llegar a matar animales del tamaño de un perro y dejar sin sentido a un ser humano- a las que sometió a varias pruebas para comprobar el alcance de sus descargas e intentar responder a cuestiones como por qué el pez no se autoelectrocutaba.

Aunque provinente de una familia con una excelente posición social, la formación ética y política de Humboldt siempre le puso al lado de los más oprimidos. Uno de sus primeros trabajos fue el de inspector de minas en el distrito de Fichtel, función que le permitió conocer de primera mano las penosas condiciones de trabajo de los mineros de la época y su nula formación intelectual. Conmovido por esta realidad, fundó, a espaldas de sus superiores y con dinero de su bolsillo, una escuela de minería en la que se enseñaba a los mineros nociones de geología y mineralogía, legislación sobre minas, geografía local y otras disciplinas de carácter práctico. A la vez que realizaba su trabajo de funcionario de minas y daba clases –gratuitas- en la academia, se dedicó a investigar cuál era la composición de los gases presentes en las minas y su nivel de peligrosidad, estudio que realizó él mismo bajando hasta las galerías donde estos gases podían hallarse, práctica que estuvo a punto de costarle la vida. El resultado de sus investigaciones se tradujo en el diseño de respiradores y lámparas de seguridad que fueron utilizadas para el trabajo en minería durante años.

Este notorio compromiso social le acompañó durante su viaje a América, donde no dudó en hacer pública su indignación respecto a la extendida práctica de la esclavitud, tanto en las posesiones españolas como en Estados Unidos.

La vitalidad de Humboldt le llevó a alcanzar los noventa años, todo un récord para el siglo XIX. Su funeral fue de una espectacularidad despampanante: cuatro chambelanes reales abrían el cortejo fúnebre, el coche donde viajaban los restos mortales del naturalista iba tirado por seis caballos dirigidos por palafreneros reales y escoltado por veinte estudiantes que portaban hojas de palma. Tras la familia y amigos de Humboldt iban los caballeros de la Orden del Águila Negra, músicos interpretando la Marcha Fúnebre de Mozart, los ministros del gobierno, el cuerpo diplomático, miembros del Parlamento, seiscientos estudiantes escoltados por portadores de banderas, las academias de Ciencias y de las Artes con sus correspondientes directores y profesores… Un coro entonó himnos en su honor cuando el cortejo llegó a las puertas de la catedral de Berlín.

Sin embargo, pese a la magnificencia de la despedida, Humboldt había muerto completamente arruinado y sus escasas posesiones habían pasado directamente a manos de su criado, al que el ilustre científico debía el salario de varios años. La razón de esta miseria era su costumbre de apadrinamiento de jóvenes científicos, como Louis Agassiz, al que la ayuda del prusiano permitió seguir estudiando y llegar a convertirse en uno de los precursores de la Oceanografía y en uno de los más destacados naturalistas del siglo XIX.

Para saber más: Botting, D. (1973), Humboldt y el Cosmos, Ediciones del Serbal, Barcelona, 1981.

Imagen: Alexander von Humboldt und Aime Bonpland am Fuß des Vulkans Chimborazo (Friedrich Georg Weitsch (1810))

Bocata de lagarto

2008-07-18T20:57:00.003+02:00

Me contaba una de mis tías, que fue maestra rural en la Sierra de Cazorla durante su juventud, que los almuerzos de los semisalvajes niños serranos incluían muchos días bocadillo de lagarto. Por lo visto, la carne del reptil sabía a pollo y era tan nutritiva como la de la mejor gallina de corral. Comerse a los lagartos fue una costumbre muy extendida en el mundo rural durante la cruda posguerra española y es probable que estos reptiles -tan denostados, por otra parte- contribuyeran en buena medida al desarrollo de los chavales en medios tan duros como lo debieron ser las sierras jiennenses durante las décadas de los cincuenta y sesenta del siglo pasado.

Seguramente, el lagarto más pasado por la parrilla fue el Lagarto ocelado (Lacerta lepida), un precioso bicharraco completamente inofensivo que puede llegar a los setenta centímetros de longitud -incluyendo la cola- y que ha sido perseguido con saña por las razones más peregrinas, como la que afirmaba que este animal bebía la sangre de las menstruantes o que podía morderte con tal fuerza que era capaz de arrancarte un dedo. Entre los cazadores también ha gozado (¿goza?) de muy mala fama, ya que se le acusa de depredar sobre perdices y conejos. En realidad, este reptil se alimenta fundamentalmente de insectos -sobre todo coleópteros-, otros reptiles y pequeños roedores; sin embargo, algunos autores apuntan que su declive en algunos puntos, como Sª Morena o Doñana, se debe a la caída en picado del conejo por culpa de la mixomatosis -primero- y la NHV -más tarde-.

Lo que sí ha conseguido la escasez de conejos en los montes ibéricos es que nuestro gran lagarto se convierta en el objeto de deseo de águilas perdiceras (14% de las piezas capturadas), águilas calzadas (20%) y azores (12%). También se ha convertido en un buen plato para meloncillos, águilas reales, milanos y busardos ratoneros.

No sabemos qué suerte correrá el lagarto de la fotografía, aún en su etapa juvenil y pillado en plena muda, pero seguro que a ningún niño de nuestros días se le ocurriría meterlo entre dos cachos de pan.

Fuentes:

Aragón Rebollo, A. (Coord), Anfibios y reptiles de la Península Ibérica y Baleares, Ed. Jaguar, 2006

Carrascal, L.M., Salvador, A., (Coord), 2002, Enciclopedia virtual de los vertebrados españoles

Flores de verano (I)

2008-07-15T20:14:00.005+02:00

Aunque a la mayoría de los habitantes de la Península Ibérica el clima mediterráneo nos parece el clima "normal", lo cierto es que este esquema climático del que disfrutamos se da en unos pocos puntos muy concretos del planeta (las tierras bañadas por el mare nostrum, las costas de California y Chile, el borde suroccidental de África y el sur de Australia). Una de las características principales de este clima es el poseer de dos a tres meses -los de verano- caracterizados por escasas o casi nulas precipitaciones; esta situación ha propiciado que la vegetación que encontramos en nuestros paseos por el monte se haya adaptado a estos meses de sed tan característicos de nuestras tierras: han estrechado sus hojas - en ocasiones hasta convertirse en punzones-, las han vuelto coriáceas o se han convertido en almacenes de agua. Este último caso es el del Crespinell blanc, también conocido como Raïm de sap o Uva de gato: sus hojas y tallo se han hinchado para almacenar el agua caída en el mes de mayo y ahora, en pleno julio, nos regalan una discreta floración en forma de estrella que el "macro" de la cámara permite disfrutar en su humilde esplendor.

Este Crespinell blanc en concreto responde al largo nombre científico de Sedum album subsp. micranthum (Bast.) DC y crece en condiciones que soportan muy pocas especies: suelos esqueléticos, pedregales intensamente soleados, grietas en la roca... y, por supuesto, ni una gotica de agua. Quitémonos el sombrero ante este prodigio de la supervivencia vegetal.

Empezamos a caminar

2008-07-14T21:31:00.003+02:00

Otro nuevo blog en la red de redes, debe ser el número cuarenta y tantos mil y pico que se publica en español. A ver cómo marcha.

"El naturalista discreto" es un primo hermano de La Cementera, sólo que esta bitácora que ahora lee usted tiene más de cuaderno de campo y de libreta de lecturas que de otra cosa. Aquí tendrán cabida los bichos y las plantas que de vez en cuando tomaban al asalto La Cementera y que, por el afán de mantener el espíritu crítico y reflexivo de aquélla, el autor de estas líneas debía atar en corto. Supongo que naturalistas como Humboldt, Darwin, Linneo y toda esa pandilla también se pasarán por aquí, así como espero paseen otros contemporáneos del autor, quizás poco conocidos, pero no menos apreciados.